Men han kom tilbake. Dagen etter. Og dagen etter det.
Sykehuset kunne ikke lovlig utestenge ham fra bygningen. Og min kone – Gud hjelpe meg – min kone Sarah ba dem la ham bli. «Han vil være her,» sa hun. «Og Jake trenger all den støtten han kan få.»
Jeg kunne ikke tro at hun forsvarte ham. «Han LATT Jake i koma!»
«Det var en ulykke,» sa hun gråtende. «Politirapporten sa det. Jake løp ut i gaten. Marcus gjorde alt riktig. Han ble. Han hjalp. Han har besøkt ham hver dag fordi han bryr seg.»
Jeg ville ikke høre det. For meg var det tortur at Marcus var der. Hver gang jeg så ham, så jeg øyeblikket da sønnens liv ble ødelagt.
Men Marcus fortsatte å komme. Morgen og kveld. Han satt i den stolen og leste for Jake. Harry Potter, så Percy Jackson, så Hobbiten. Alle Jakes favoritter.
Han fortalte også historier til Jake. Historier om sin egen sønn, som døde i en bilulykke for tjue år siden. Historier om å lære å kjøre motorsykkel. Historier om klubben hans, Nomadene og alt veldedighetsarbeidet de gjorde. Motorsykler
«Faren din er skikkelig opprørt, kompis», pleide Marcus å si til min bevisstløse sønn. «Han elsker deg så høyt at han spiser ham levende. Men mammaen din, hun er sterk. Hun vet at du kommer til å våkne. Og det vet jeg også.»
På dag tolv kom jeg inn, og Marcus viste Jake bilder på telefonen sin. «Her er gutten min, Danny. Han var omtrent på din alder i denne. Elsket baseball akkurat som deg. Han var den beste gutten …»
Stemmen hans knakk. Denne tøffe motorsyklisten med tatoveringer som dekket armene hans gråt over sønnen min.
Jeg ville hate ham. Jeg måtte hate ham. Men å se denne knuste mannen sørge over en gutt han ved et uhell hadde skadet – det knuste noe i meg.
«Hvorfor fortsetter du å komme hit?» spurte jeg ham.
Marcus så opp, overrasket over at jeg snakket med ham. «Fordi jeg ikke kan la ham være i fred. Fordi da sønnen min døde, var jeg ikke der. Jeg jobbet nattskift. Han døde, og jeg fikk aldri sagt farvel.» Han tørket øynene. «Jake er ikke gutten min. Men han er noens gutt. Og han er såret på grunn av meg. Jeg kan ikke bringe Danny tilbake, men jeg kan sitte her og sørge for at Jake vet at noen kjemper for at han skal våkne.»
Det ødela meg. Jeg satte meg hardt ned i den andre stolen. «Politiet sa at det ikke var din feil.»
«Spiller ingen rolle,» sa Marcus. «Feil eller ikke, jeg er grunnen til at han er her.»
Vi satt i stillhet en stund. Så spurte Marcus: «Vil du at jeg skal dra? Virkelig dra? For hvis du gjør det, så vil jeg. Jeg vil ikke gjøre dette vanskeligere for deg.»
Jeg så på sønnen min. På rørene. På maskinene. På Jakes stille ansikt. «Nei,» hvisket jeg. «Bli. Vær så snill å bli.»
Det gjorde han. Og sakte, men sikkert begynte jeg også å bli. Vi tre – Marcus, Sarah og jeg – tok skift. Vi leste for Jake. Vi spilte favorittsangene hans. Vi fortalte ham om baseballlaget hans som vant kamper uten ham. Vi fortalte ham at hunden hans savnet ham. Vi ba ham komme hjem.
På dag tjuetre tok Marcus med seg hele motorsykkelklubben sin. Femten karer i skinnvester sto i gangen og ba for sønnen min. De fikk ikke plass til alle i rommet, men de ville at Jake skulle høre syklene deres. Så de gikk til parkeringsplassen og turte motorene i kor – et tordnende kor av lyd som ekkoet gjennom sykehuset. Motorsykler
«Jake elsker motorsykler,» sa Sarah til dem gråtende. «Han spør alltid om dem. Hvis han kan høre noe, vil han høre det.»
På dag tretti begynte legene å snakke om langtidspleie. De sa at Jake kanskje ikke ville våkne. De sa at vi måtte forberede oss.
Jeg brøt sammen i gangen. Marcus fant meg der, gråtende, og han bare satte seg ned ved siden av meg. Han sa ingenting. Han bare satt der mens jeg falt fra hverandre.
«Jeg kan ikke miste ham,» sa jeg til slutt. «Han er mitt eneste barn. Han er alt.»
«Jeg vet,» sa Marcus. «Jeg vet.»
På dag førti spurte jeg Marcus hvorfor han kjørte motorsykkel. «Etter det som skjedde med sønnen din, etter å ha kjørt Jake – hvorfor kjører du fortsatt?»
Marcus tenkte over det. «Fordi Danny elsket sykler. Han pleide å sitte på fanget mitt når jeg jobbet med min i garasjen. Elsket lyden, farten, friheten. Etter at han døde, vurderte jeg å selge sykkelen min. Men så innså jeg at det å sykle var det eneste stedet jeg fortsatt følte meg nær ham.»
For å se de fullstendige steketidene, gå til følgende side eller klikk på knappen «Åpne» (>) — og ikke glem å DELE denne oppskriften med vennene dine på Facebook!
