Tanten min kom med disse stekte sveitserostrullene med sopp forrige uke, og jeg kunne ærlig talt ikke tro at de bare hadde fire ingredienser. Det høres ut som noe du ville ha lyst til å spise hele ettermiddagen, men det er faktisk en enkel, koselig rett i Midtvesten-stil som du kan lage på en travel hverdagskveld. Tynne skiver av oksekjøtt rulles i sveitserost og hermetiske sjampinjonger, og stekes deretter i en rik brun saus til kjøttet er mørt og osten er smeltet. Det er den typen trøstende, enkel oppskrift som føles spesiell nok for selskap, men enkel nok for en tirsdag.
Disse oksekjøttrullene er fantastiske servert over luftige potetmos for å suge til seg all den brune sausen, men smørristede eggnudler eller hvit ris fungerer like bra. Legg til en enkel grønn siderett som dampede grønne bønner, en blandet salat eller stekt brokkoli for å balansere smakene. Varme middagsruller eller et stykke sprøtt brød er flott for å pensle bunnen av ildfast form, slik at ingen av den deilige sausen går til spille.
Porsjoner: 4
Ingredienser
450–1100 g tynt skivet oksefilet eller terninger (ca. 8–10 små biter)
8–10 skiver sveitserost
1 boks (170–225 g) skivede sjampinjonger, avrent
2 bokser (340 g) kondensert brun saus eller oksekjøttsaus
Instruksjoner
Forvarm ovnen til 175 °C. Smør en ildfast form i glass (23 x 33 cm) lett for å forhindre at brødene setter seg fast.
Legg de tynne skivene av oksekjøtt på et skjærebrett. Hvis noen av bitene er veldig store, del dem i to slik at du har 8–10 bolleformede biter. Skjær av eventuelle tykke, harde kanter for å gjøre dem lettere å rulle.
Legg en skive sveitserost på hver biff, og riv osten om nødvendig slik at mesteparten av kjøttet er dekket.
Dryss en liten skje med avrente soppskiver langs den ene korte enden av hver ostedekket biff, og fordel soppen omtrent jevnt mellom alle bitene.
Jeg var atten år gammel da moren min døde og etterlot meg med tre nyfødte babyer.
Tre små liv som knapt kunne puste på egenhånd, fortsatt koblet til maskiner på nyfødtintensivavdelingen, og plutselig … var de mine.
Folk spør alltid hvor faren vår var.
Tro meg – jeg stilte meg selv det samme spørsmålet i over et tiår.
Faren min var den typen mann som eksisterte høylytt og forsvant stille. Han ble værende akkurat lenge nok til å såre sin tilstedeværelse, og forsvant deretter før ansvaret kunne berøre ham.
Da jeg var tenåring, var jeg hans favorittmål.
Jeg hadde på meg svarte hettegensere, lakkerte neglene mine, hørte på musikk han ikke forsto. Det gjorde meg til underholdning.
«Hva skal du være?» lo han en gang og pekte på meg. «En goth?»
Jeg svarte ikke.
«Ikke en sønn,» la han til og smilte. «Mer som en skygge.»
«Det er nok, James,» glefset moren min. «Han er sønnen din.»
Han vinket henne av gårde. «Jeg tuller. Slapp av.»
Det var huset vårt.
Han prøvde å rive meg ned. Hun skjermet meg.
Så ble hun gravid.
Jeg husker fortsatt at legen stirret på ultralydskjermen lenger enn vanlig.
«…Trillinger,» sa han til slutt.
Morens ansikt mistet farge. Hun snudde seg mot faren min.
Han var allerede halvveis til døren.
Det var første gang han forsvant – men ikke siste.
Først var det sene kvelder på jobb. Så «ting han måtte ta seg av.» Til slutt bare … sluttet han å komme hjem.
Jeg ble. Jeg hjalp moren min. Hun sa det aldri høyt, men hun var livredd. Spent, ja – men redd. Hvem som helst ville blitt det.
Så ble hun syk.
Det startet som utmattelse. Så komplikasjoner. Så en stille avtale der legen lukket døren og satte seg ned i stedet for å stå.
Moren min nikket rolig mens han snakket.
Jeg følte at gulvet hadde forsvunnet under meg.
Det var dagen faren min dro for godt. Ingen farvel. Ingen beskjed. Han kom rett og slett aldri hjem.
Trillingene ble født tidlig.
De var så små at det gjorde vondt å se på dem. Ledninger overalt. Maskiner som pustet for dem. Moren min sto ved kuvøsene deres i timevis og memorerte ansiktene deres som om hun var redd verden kunne stjele dem hvis hun blunket.
Faren min dukket aldri opp. Ringte aldri. Spurte aldri.
Da moren min døde et år senere, var begravelsen stille og smertelig liten. Jeg kikket stadig på bakdøren til kapellet, halvt forventet at han skulle komme inn i siste sekund.
Det gjorde han ikke.
Samme uke som vi begravde henne, banket sosialtjenesten på døren.
«Du er ikke forpliktet til å oppdra brødrene dine», sa en kvinne forsiktig til meg. «Du er bare atten. Du har hele livet foran deg.»
Jeg så forbi henne, inn på gjesterommet.
Tre sprinkelsenger sto på rad. Tre sovende babyer som allerede hadde mistet alt en gang.
«Men jeg kan klare det», sa jeg.
De utvekslet blikk. Så nikket en av dem.
«Greit. Da gjør vi dette sammen.»
Jeg vokste opp over natten.
Ikke på en heroisk måte. På en knoklete, utmattende måte.
Livet mitt ble nattmating, minstelønnsjobber og nettkurs tatt på telefonen min mens jeg balanserte en flaske mot skulderen. Jeg husker at jeg satt på kjøkkengulvet klokken tre om morgenen, en baby skrek, hendene mine skalv av utmattelse.
«Jeg vet ikke hva jeg gjør», hvisket jeg inn i håret hans.
Han sovnet uansett.
For å se de fullstendige steketidene, gå til følgende side eller klikk på knappen «Åpne» (>) — og ikke glem å DELE denne oppskriften med vennene dine på Facebook!
